Je regarde ma fille qui dort et j'ai peur du jour où elle me demandera des comptes. J'ai encore plus peur qu'elle ne nous reproche rien. Qu'elle trouve normal de manger des tomates en février et que toutes les pommes aient la même tête. Qu'elle aussi elle me dise qu'elle s'en foute, qu'elle rigole, que ce n'est pas son problème.

Les arbres se font plus denses, j'espère que leurs habitants ne croiseront pas les chasseurs. Il me semble que lorsque j'étais jeune je voyais plus de bétail par les fenêtres de mon train. Peut être que ma mémoire me joue des tours. Peut être qu'ils sont tous dans des batteries et "fermes des milles vaches". J'ai peur que ma fille ne sache pas ce que c'est une vache. Qu'elle aime les nuggets aux déchets de poulets brésilien. Qu'elle pense qu'un poisson est carré. Qu'il n'y ai plus de poissons car nous aurons fini d'exterminer les océans.

Pourtant ça ne me semble pas si compliqué. Il suffirait d'un peu de bonne volonté. De réfléchir avant d'acheter. D'arrêter de croire qu'on ne peut rien y changer. De réaliser que le monde ira où va notre argent. De regarder un peu nos poubelles et de se demander si on ne pourrait pas un peu réduire nos déchets. Juste en s'organisant différemment. Aujourd'hui tout le monde sait que "les antibiotiques c'est pas automatique". Sauf pour les animaux que l'on mange. Manger du cochon aux antibio, ça c'est normal... Tout le monde sait aussi que les pesticides sont responsables de nombreuses maladies. Tout le monde sait que la sécurité sociale va mal. Mais apparemment personne ne fait le lien. On préfère aller faire chier les infirmières ou dérembourser les médicaments "de confort". Que tous ceux qui pensent qu'une infirmière est trop bien payée aillent faire leurs tournées pendant un mois.

Le train ralenti pour entrer dans une gare dont j'oublie le nom avant même de le lire. Un sac en plastique flotte tel un drapeau blanc accroché à une barrière en métal. Avec un peu de temps et de vent il rejoindra la mer et le nouveau continent de plastique. Ou peut être tuera-t-il un oiseau. Nouvelle accélération. Le paysage s'élance par la fenêtre, moi je reste bien immobile, de peur de réveiller ma fille. Le train va vite, mais je me dis que quelle que soit sa vitesse, je ne voyagerai jamais autant que le placard moyen du français moyen. Avocat d’Israël, cassoulet toulousain aux haricots d’Amérique. Escargot de bourgogne de Pologne. Cornichon indien. Les pro du marketing ont gagné. Les courses aussi doivent aller vite. Une étiquette n'est pas lue, elle est regardée. Et on achète parce que la boite à l'air saine, fun ou locale. Et que ça a l'air rapide. La cuisine se doit d'être toute aussi rapide. Les solutions de secours deviennent la norme du quotidien. On dégaine le plat préparé plus vite que notre ombre. Et les enfants savent se servir d'un IPad avant de savoir se presser une orange. 

Mes idées continuent de défiler, abattoirs, poussins broyés, huile de palme... pendant que mes bras s'engourdissent sous le poids de ma fille. Aujourd'hui moi aussi je me demande si on peut encore y faire quelque chose, s'il n'est pas trop tard. Demain ça ira mieux. Demain je recommencerai à sélectionner mes poireaux bio, à acheter en vrac et à éteindre la lumière en sortant d'une pièce, comme autant d'actes révolutionnaires. Je sensibiliserai comme je peux mon entourage. Demain, à défaut de pouvoir noyer mes pensées dans l'alcool, je les ensevelirai sous suffisamment de patates et de fromage.

Et en attendant je regarde ma fille qui dort comme seul peut dormir quelqu'un qui a placé toute sa confiance dans vos bras.

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